SOMBRA Y MELANCOLÍA
Bajo el palio de la bruma,
donde el sol no tiene brillo,
vuela el alma como un grillo
que entre penas se consuma
y se pierde en el pasillo.
Es la sombra una mortaja
que se abraza a la memoria,
una pausa en la victoria
que en el pecho se trabaja
repitiendo la misma historia.
Un silencio que desgarra
en el eco de lo ausente,
donde late amargamente
la tristeza que se amarra
a los muros de la mente.
Se derrama el gris quebranto
por la alcoba del hastío,
con el peso de lo frío
que transforma todo el llanto
en un hondo y negro río.
ᴍᴏᴍᴇɴᴛᴏꜱ
donde el sol no tiene brillo,
vuela el alma como un grillo
que entre penas se consuma
y se pierde en el pasillo.
Es la sombra una mortaja
que se abraza a la memoria,
una pausa en la victoria
que en el pecho se trabaja
repitiendo la misma historia.
Un silencio que desgarra
en el eco de lo ausente,
donde late amargamente
la tristeza que se amarra
a los muros de la mente.
Se derrama el gris quebranto
por la alcoba del hastío,
con el peso de lo frío
que transforma todo el llanto
en un hondo y negro río.
ᴍᴏᴍᴇɴᴛᴏꜱ
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